tag:blogger.com,1999:blog-22747740843868150142024-03-13T22:37:52.787-07:00SIN SABER QUÉ PRIORIZARSI ESCRIBIR O RESPIRARMaría http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.comBlogger28125tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-74736012803268129972014-08-10T09:14:00.001-07:002014-08-10T09:14:22.355-07:00Siempre se vuelve al primer amorCompartidas - <i>Work in progress</i><br />
<i><br /></i>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-fJQ_L6Ewccw/U-eaPv88pgI/AAAAAAAAAuA/Xwm4ZHVKxbI/s1600/ambas+en+la+rambla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-fJQ_L6Ewccw/U-eaPv88pgI/AAAAAAAAAuA/Xwm4ZHVKxbI/s1600/ambas+en+la+rambla.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Ftb8voqMJbQ/U-eaRpoxf8I/AAAAAAAAAuI/lITYWR0gf9Y/s1600/alfonsina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-Ftb8voqMJbQ/U-eaRpoxf8I/AAAAAAAAAuI/lITYWR0gf9Y/s1600/alfonsina.jpg" height="320" width="213" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-48IMDqYlIkI/U-eaTdxITUI/AAAAAAAAAuQ/3fFMm3sE5F4/s1600/delmira.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-48IMDqYlIkI/U-eaTdxITUI/AAAAAAAAAuQ/3fFMm3sE5F4/s1600/delmira.jpg" height="320" width="213" /></a></div>
<i><br /></i>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-54980042572542835722012-07-14T07:31:00.004-07:002012-07-14T07:33:09.747-07:00Fear<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">No tengo miedo. Si no lo tuve antes, menos lo tengo ahora. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Hay una mano que me sostiene fuerte, muy fuerte. Y otras tantas que se extienden y con las que sé que puedo contar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Yo sí pongo manos en el fuego. Y si me quemo seguro que valdrá la pena. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Hay también unos ojos que no dejan de mirarme y de recordarme cómo es y por qué es que llegué acá. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Son tan transparentes que veo a través y por eso es que sé que también hay un alma, completa y hermosa, que está de mi lado. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Todo esto reafirma lo que soy y me lleva de nuevo al principio: no hay nada por lo que temer. </span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-Eht5Ff8jFIc/UAGCqVo-4SI/AAAAAAAAAKU/vRPffbZ-0AY/s1600/fear.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="181" src="http://2.bp.blogspot.com/-Eht5Ff8jFIc/UAGCqVo-4SI/AAAAAAAAAKU/vRPffbZ-0AY/s320/fear.jpg" width="320" /></a></div>
<br />María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-51216797480392247912012-05-05T13:37:00.001-07:002012-07-14T07:37:09.945-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-k6JeYip5GVU/T6WPaXtk92I/AAAAAAAAAKE/C-krPyqdJJQ/s1600/idea_tree.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-k6JeYip5GVU/T6WPaXtk92I/AAAAAAAAAKE/C-krPyqdJJQ/s320/idea_tree.jpg" width="240" /></a></div>
<div>
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span><br />
<div>
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span></div>
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="background-color: white;"><br /></span></span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span style="background-color: white;">Tenía muchas ideas </span></span><span style="background-color: white; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">aunque siempre me costaba saber cuál era la idea de la idea que me había llevado a la idea original. </span></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Me pasaba tanto tiempo pensando en eso que, después, me costaba recordar cuál era la idea que se me había ocurrido. No la original, sino la que derivó de esa o del pensamiento de otras nuevas que surgieron en el camino. </span></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Desde entonces, lo anoto todo. Aunque es interesante notar la diferencia entre lo que se crea en mi cabeza y lo que se plasma en el papel. La idea (la original resultante de la original primera) es algo nuevo. Y, aunque me lo proponga, me es muy difícil reconocer las 7 diferencias (aunque probablemente sean más y nunca sea capaz de descubrirlo). </span></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">No me llama la atención, entonces, vivir un poco en una realidad paralela a la que creo que quiero o quisiera querer. </span></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">De todos modos, la mayoría, aún no han sido concretadas. Viven enlistadas en un cuaderno que me acompaña adonde vaya y que no imagino qué resultaría si lo llegara a perder. Sería algo así como perder mi cabeza. También un poco de mi alma. Y otro poco de lo que nunca llegará a ser. </span></div>
</div>
<div>
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-35342096119813598482012-04-24T04:33:00.001-07:002012-04-24T04:33:20.029-07:00De Nuevo<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Ya está. Volví. </span><br />
<div>
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Me fui y he vuelto. </span></div>
<div>
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Soy la misma y soy toda nueva. </span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Me nombraron, me tocaron, me besaron. </span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Me hicieron de vuelta. </span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Y lo que está acá (y me toco el pecho) </span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">ha sido renovado. </span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Mi esencia es esta. </span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Acá estoy. </span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Y acá me quedo. </span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-zsJRWWViRbM/T5aPapB2PSI/AAAAAAAAAJ8/gY9jLEh4XoA/s1600/Hydrangeas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-zsJRWWViRbM/T5aPapB2PSI/AAAAAAAAAJ8/gY9jLEh4XoA/s320/Hydrangeas.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<br /></div>
<div>
<br /></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-8126279564751780762012-04-24T04:27:00.001-07:002012-04-24T04:27:36.872-07:00Tal como quisiste<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">"Vuelvo a pensar en ti y te vuelvo a olvidar". </span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Marguerite Yourcenar </span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-D618X0OyS8k/T5aOCKY8tgI/AAAAAAAAAJ0/4_qyy_W9rBw/s1600/el-sindrome-del-olvido.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="220" src="http://3.bp.blogspot.com/-D618X0OyS8k/T5aOCKY8tgI/AAAAAAAAAJ0/4_qyy_W9rBw/s320/el-sindrome-del-olvido.jpeg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-61930088787589599922012-01-31T07:48:00.000-08:002012-01-31T08:00:54.900-08:00Desencontrándonos<i><b>"</b></i><span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(34, 34, 34); line-height: 16px; font-family:arial, sans-serif;font-size:small;"><em style="color: rgb(0, 0, 0); ">No olvides que el perdón es lo divino</em><i>. Y </i><em style="color: rgb(0, 0, 0); ">errar, a veces, suele ser humano"</em><em style="font-style: normal; color: rgb(0, 0, 0); ">, decía la canción. Y, después, me acordé de otra. </em></span><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(34, 34, 34); line-height: 16px; font-family:arial, sans-serif;font-size:small;"><em style="font-weight: bold; font-style: normal; color: rgb(0, 0, 0); "></em></span><a href="http://youtu.be/xlIlSG12DRU">http://youtu.be/xlIlSG12DRU</a></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-21334162581030442142012-01-15T07:15:00.001-08:002012-01-15T07:21:24.464-08:00Y yo me acuerdo<div><br /></div><div><br /></div><a href="http://3.bp.blogspot.com/-BILqFTBAPr0/TxLugb9pkuI/AAAAAAAAAJM/5oXyl5v5Zi0/s1600/sol.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-BILqFTBAPr0/TxLugb9pkuI/AAAAAAAAAJM/5oXyl5v5Zi0/s320/sol.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5697878719606657762" /></a><br />de todo. No se me olvida nada, no creas. <div>De tus teorías sobre el sol y de cómo es que quema la piel. </div><div>La piel delicada como la mía y la curtida como la tuya y de cómo yo tengo que cuidarme y vos tenés inmunidad. </div><div>De las medidas de tiempo y de distancia. </div><div>De cosas que ni sé cómo ni para qué. </div><div>De lo bueno y de lo malo. </div><div>Porque yo también lloré, aunque en silencio, pero también lloré. </div><div>Y, a veces, ahora también lloro. </div><div>Tal vez porque el recuerdo no me baste ni lo quiera ni me conforme.</div><div>No sé lo que siento, pero me acuerdo. </div><div>Aunque todo me pida que te olvide.</div><div><br /></div><div> </div><div><br /></div><div><br /></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-30749226064277333862011-12-08T18:52:00.000-08:002011-12-08T19:06:15.783-08:00Pienso que<a href="http://2.bp.blogspot.com/-iZJg_Wndu1k/TuF7GKTmrQI/AAAAAAAAAIY/HdWUQRV35PE/s1600/balerdi_altea90.91xxi_oleo%2Btela_110%2Bx%2B160.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 219px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-iZJg_Wndu1k/TuF7GKTmrQI/AAAAAAAAAIY/HdWUQRV35PE/s320/balerdi_altea90.91xxi_oleo%2Btela_110%2Bx%2B160.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5683959550494289154" /></a><br />Todo lo que tenía que pasar, pasó. <div>Y todo lo que había que sufrir, aún se está sufriendo. </div><div>Y quizá sea consecuencia del pasar. </div><div>O, quizá, más bien necesario. </div><div>Estoy creciendo y vos también. </div><div>Aunque tanto te cueste notarlo. </div><div>Creciendo desde adentro hacia afuera</div><div>como se empieza a crecer cuando uno ya es lo suficientemente grande</div><div>como para ser más alto. </div><div><br /></div><div>Pasaremos y sufriremos y creceremos</div><div>y nos volveremos a encontrar. </div><div>Más grandes, más fuertes</div><div>y, espero, más felices. </div><div>Y seré feliz por ti. </div><div>Y ojalá seas feliz por mí. </div><div>Porque así, ahora, ya no somos felices. </div><div><br /></div><div>A pasar, a sufrir, a crecer. </div><div>Es justo y necesario. </div><div><br /></div><div><br /></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-1548902076161566732011-09-20T18:16:00.003-07:002011-09-20T18:28:52.970-07:00Lucky<a href="http://4.bp.blogspot.com/-Av_WlNpMjJ0/Tnk9eUOju2I/AAAAAAAAAH8/iox9ee0WWk8/s1600/1gatdorado.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 251px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-Av_WlNpMjJ0/Tnk9eUOju2I/AAAAAAAAAH8/iox9ee0WWk8/s320/1gatdorado.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5654618398175509346" /></a><br />Parece que la cosa está cambiando. La suerte, quiero decir. Ya era hora, dice una parte de mi cuerpo. Cuánto durará, se pregunta otra más tendiente a pensar. <div>Yo digo que tengo que disfrutarla. Que así como se vino (no sin antes tardar un tanto en aparecer) puede volverse a ir. Pero quizá puedo encontrar algo que la retenga, que la haga sentir que vale la pena quedarse en esta amante de la primavera en el mes de octubre, de la música que suena en mis oídos cuando camino, de esa sensación de volver a enamorarse donde nadie me ve. </div><div>La suerte está conmigo ahora y yo intento seducirla. La sonrisa en la boca me delata. Y los ojos. Los ojos que ante tanta maravilla no saben para dónde mirar. </div><div><br /></div><div><br /></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-77610900195394459162011-08-24T18:06:00.000-07:002011-08-24T18:14:00.820-07:00ILDA<a href="http://1.bp.blogspot.com/-sQUoyM7Yitc/TlWhqu674DI/AAAAAAAAAHs/wK9zEzI8g4U/s1600/10366318_3_2011527_16_9_42.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 206px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-sQUoyM7Yitc/TlWhqu674DI/AAAAAAAAAHs/wK9zEzI8g4U/s320/10366318_3_2011527_16_9_42.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5644595463500587058" /></a>
<br /><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%; mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: center; line-height: 150%; "><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" >(texto absolutamente ligado al post anterior)<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; ">Soñó que la soñaba. En su sueño, pensaba, ¿es que acaso ni siquiera puedo soñarla sin más, sin ser consciente de que la estoy soñando? Soñó que en su sueño volvía a sentirla y recordó olores anhelados, latentes, que sólo habitaban en su casa y que, si supiera la fórmula, volvería a recrear. Cuestión de piel. Piel blanca, suave, arrugada sin ser vieja, manchada por el sol. La imaginó en la playa. Algún día habrá ido. No con ella, le hacía mal el sol. Pero cuando iba, usaría esos trajes de baño que hoy parecen pijamas y sería hermosa como contó que fue. Era hermosa igual, con la piel manchada y las arrugas del rostro y los dientes postizos y el pelo blanco combinado con gris. Le gustaba esa falta de coquetería, su ser hermosa sólo con ser, con ser ella, con existir. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; ">La soñé sentada en su mecedora, en la que cuidaba que no se diera contra la pared. La pared tenía una marca que yo había dejado y por la que nunca me rezongó. Desde esa mecedora, indicaba los libros de su biblioteca que había que alcanzarle y yo admiraba su conocimiento, su memoria, su tesoro literario que ahora es mío y siempre será de ella. <span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia; ">El de la izquierda, último estante, lomo verde. Ese le gustaba y en el sueño lo abría y leía y reía y la extrañaba del modo en que sólo se puede extrañar un sueño que no puede ser más. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; "><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" >Me leía a Alfonsina o, tal vez, Vilariño y su casa parecía la más cómoda de todas las cosas. De pronto, estaba en la cocina y preparaba la terrina secreta con gelatina sin sabor. En el sueño, pensaba, ¿por qué nunca probé hacerla? y, cuando la probé soñando, me di cuenta de que ese sabor de nuevo en mi boca sólo podía hacerme llorar. No quiero más, le decía y me acordaba de la vez del puré con azúcar por el que me enojé tanto y ahí, en el sueño, le pedí perdón. Y gracias y por favor y permiso y te quiero y todo lo que no le dije cuando no necesitaba soñar. Ella se reía, no importaba, decía, lo sabía. Y me leía un poema que me escribió cuando yo no sabía cuánto la iba a querer. <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; "><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" >Le pedí que me defina, que me guíe, que me nombre, que me recomendara otros libros antes de dejar de soñar. Le conté algunas cosas que no había podido contarle porque pasaron después. Después de ella o antes del sueño, como si importara el tiempo, como si hubiera un después. <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; "><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" >Hubo un antes que no conocí, tía, que no me contaste y quiero saber. Saber qué pensabas en esa foto que me mira en blanco y negro. Qué sentiste cuándo lo perdiste y por qué elegiste esto y no aquello y cómo hiciste para ser esto que sos para mí. <o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; ">Soñó que la soñaba y fue feliz. Y volvió a ser niña y a tomar el té sin gustarle y a escucharla decir "como dice el poeta, no hay nada como el hogar", si hasta en el sueño se puede volver a él. </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; ">
<br /></p><p></p>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-64379513807012719622011-08-24T10:21:00.000-07:002011-08-24T10:36:30.862-07:00Tía<a href="http://2.bp.blogspot.com/-6yZkpMytckQ/TlU1770ntqI/AAAAAAAAAHk/sE9wGR3fBE0/s1600/Payaso_Triste.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 262px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-6yZkpMytckQ/TlU1770ntqI/AAAAAAAAAHk/sE9wGR3fBE0/s320/Payaso_Triste.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5644477011765737122" /></a><div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color:#0000EE;"><u>
<br /></u></span></div><a href="http://2.bp.blogspot.com/-6yZkpMytckQ/TlU1770ntqI/AAAAAAAAAHk/sE9wGR3fBE0/s1600/Payaso_Triste.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"></a>Hablábamos sobre por qué algunas fechas nos ponían tan tristes. Eran pocas, dos o tres por año, algún aniversario, tal vez Navidad. Me decía que tenía que ser fuerte, que no se lo podía permitir. <div>Yo le decía que, en realidad, a veces era tanto el dolor y las ausencias tan ausentes que no me imaginaba cómo hacía para llorar sólo dos o tres veces al año, cuando, si me lo ponía a pensar, los 365 días extrañaba su presencia como una loca. </div><div>Esas fechas, las que me dejaba estar triste, recordar, escuchar la canción que escuchábamos antes, juntas, llorar porque sí y porque no. Porque no estaba, porque no la veía ni la sentía, porque era mentira todo eso del cielo y de la vida después de la muerte. Porque aunque intentara pensarla fuerte, invocarla, no había nada que pudiera traerla de nuevo, salvo una foto, que no por ser eterna deja de ser vieja, intocable, lejana. Esas fechas sólo eran excusas para poder dejar ir todo lo que no lloramos el resto de los días. Como una especie de premio. Llegamos hasta acá, resistimos todo esto, nos merecemos un día de dolor. </div><div>Entonces hoy, que es uno de esos días del año, recorro todo un álbum de fotos viejas y eternas. Eternas como el recuerdo que me acompaña y como esa esperanza incrédula pero persistente de que quizá, pensándote fuerte, esta vez sí pueda sentirte. </div><div>
<br /></div></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-89611970405329146442011-07-22T10:43:00.000-07:002011-07-22T14:53:59.745-07:00De Viaje<a href="http://2.bp.blogspot.com/-VciNZqlxhtY/Tinw9wQDI0I/AAAAAAAAAHc/rbEorMsdom8/s1600/18_DE_VIAJE.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 261px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-VciNZqlxhtY/Tinw9wQDI0I/AAAAAAAAAHc/rbEorMsdom8/s320/18_DE_VIAJE.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5632297752718418754" /></a><br />Una vez leí (fue hace mucho, no recuerdo bien dónde) lo lindo que era ser uno mismo en otra parte. <div><br /></div><div>Algo así, pienso yo, como descubrir y descubrirse en un lugar nuevo, tal vez inesperado, circunstancial. Ponerse a prueba en un paisaje diferente al que tus ojos no están adaptados a ver. Escuchar otro idioma, intentar comprenderlo, hacerte entender. Que todas las personas que se te acercan, que se te cruzan, que te hablan o no, sean total y completamente desconocidas. </div><div><br /></div><div>Algo así, creo yo, después de haberlo vivido estos últimos días, como conquistar un pedacito de tierra (aunque sólo sea la cuadra que te separa del hotel) y volverla un poco tuya más allá de las diferencias con los millones de cuadras que te separan de las verdaderamente tuyas, las que recorrés todos los días. También, si hay suerte y hay ganas, conquistar algún corazón, volver amistosa esa cara de pocos amigos, contar de dónde vengo y que en mi país esto se dice así y que es la primera vez que viajo en avión y que estoy sola en una ciudad tan desconocida como vos, que ahora me estás hablando y contando del lejano lugar de donde venís. </div><div><br /></div><div>Sí, es lindo ser uno mismo en otra parte. Sobre todo porque al regreso se es uno diferente. </div><div><br /></div><div><br /></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-20592483665612651602011-05-18T17:46:00.000-07:002011-05-18T17:58:51.178-07:00Pasará, pasará<a href="http://1.bp.blogspot.com/-iogZU14soc0/TdRrDg8kqNI/AAAAAAAAAFs/K354XAqym0g/s1600/5e3e8d43_11bd974abe5__7fb0.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 224px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-iogZU14soc0/TdRrDg8kqNI/AAAAAAAAAFs/K354XAqym0g/s320/5e3e8d43_11bd974abe5__7fb0.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5608225144110885074" /></a><br />Pasó el día y llegó la noche. No reí mucho. Tampoco lloré. Aunque tuve ganas. Las reprimí, no sé por qué. O quizá el impulso del llanto no haya sido tan fuerte. No lo recuerdo. Y pasó hoy, como pasó el día y ahora llegó la noche.<div> Mañana, ¿me acordaré de hoy?<div>Probablemente no. Es un día de esos poco memorables. En donde no se ríe ni se llora. En donde no se cumple con lo que se debe ni se hace lo que se desea. Se está. Se pasa. Como el día. Como esta noche que ya casi es madrugada. </div><div><br /></div><div><br /></div></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-53030296858506801572011-02-25T14:28:00.000-08:002011-02-25T16:19:24.520-08:00A - B - C<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-OKEJGs_t1Ks/TWhG7ClYV7I/AAAAAAAAAFk/zgR2UyXhtd8/s1600/letras.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 226px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-OKEJGs_t1Ks/TWhG7ClYV7I/AAAAAAAAAFk/zgR2UyXhtd8/s320/letras.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5577786118618240946" /></a><br />Tus letras reflejan lo que anda pasando. No necesariamente lo que pasa ahí afuera, claro. Sino, más bien, lo que sucede dentro y nadie ve. Lo que te hace doler, llorar, reír sin aparente causa. Lo que pocos perciben y, si lo hacen, por favor díganme quién es que se lo quiero agradecer. <div><br /><div>Tus letras son locas, son sabias. Mas no soberbias. Lo que saben no lo leyeron, lo vivieron y no siempre lo pueden expresar. ¡Lo que les gustaría escribir lindo! Formarse con estilo, combinarse con gracia, provocar belleza, lágrimas tal vez. Pero no lo logran y, a veces, salen tan vacías que no se explican cómo habiendo sufrido tanto para ser paridas. </div><div><br /></div><div>Tus letras tienen un destino, también, que no necesariamente es el mismo que el de tu mano que las escribe. Por ejemplo, ahora, ahora que yo te escribo que te quiero y que me decido a hacerlo sin borrarlo, sin parar siquiera para corregir una coma o un punto, incluso si en esta frase existiera alguna de esas faltas de ortografía que me dan tanta vergüenza y tanta rabia, incluso así seguiría porque sé que, al volver, borraría justamente eso, que te quiero. </div><div><br /></div><div>Pero, al parecer, mis letras son las que te quieren, las que no me permiten borrarte aunque a veces lo deseara o lo piense o me den ganas de desearlo o pensarlo. Y ahí están esas palabras, a vos dirigidas. Ya no las necesito. </div><div><br /></div><div>Espero que vos sí. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-69146071177986313632011-01-06T18:42:00.000-08:002011-01-06T18:48:07.349-08:00Va de nuevo<a href="http://2.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/TSZ-4P2B5wI/AAAAAAAAAFY/YPxgb7pRElg/s1600/ano-nuevo.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 228px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559270294826379010" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/TSZ-4P2B5wI/AAAAAAAAAFY/YPxgb7pRElg/s320/ano-nuevo.jpg" /></a><br /><div>365 oportunidades nuevas. </div><br /><div></div><br /><div>De letras, de acordes, de trazos, míos y de otros. </div><br /><div>De esos míos que son para otros. </div><br /><div>De esos de otros que se vuelven tan míos que no podría explicar ni cómo ni cuánto. </div><br /><div></div><br /><div>El corazón se acelera, entusiasmado. </div><br /><div>La cuenta conmienza. </div><br /><div>Que nunca sea regresiva. </div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-84038326067595023112010-11-25T09:03:00.000-08:002010-11-25T09:14:39.013-08:00Retomar<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/TO6ZNRNxCSI/AAAAAAAAAFM/haoYvJ-JM68/s1600/10.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/TO6ZNRNxCSI/AAAAAAAAAFM/haoYvJ-JM68/s320/10.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543536644578150690" /></a><br /><div>1. tr. Volver a tomar, reanudar algo que se había interrumpido. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>Volver a creer que es importante. </div><div>Que vale la pena. </div><div>Que hay ganas y que se las va a escuchar. </div><div><br /></div><div>Reanudarlo. Reanudarte. Reanudarse. </div><div>Y que de pronto lo interrumpido irrumpa. </div><div>Y sea y dé. </div><div><br /></div><div>Volver a empezar. </div><div><br /></div><div><br /></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-77615472304279406242010-09-19T17:20:00.000-07:002010-09-19T17:42:59.849-07:00Pienso / Busco / Todavía<a href="http://4.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/TJatazZ43LI/AAAAAAAAAE8/5XkLm7Pt-nI/s1600/1212739569073_f.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518789069376117938" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/TJatazZ43LI/AAAAAAAAAE8/5XkLm7Pt-nI/s320/1212739569073_f.jpg" /></a><br /><div><span style="font-family:lucida grande;">Hay algo que estoy buscando y que todavía desconozco. </span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;">Es lógico, pienso. Si no lo encontrás, no lo conocés y por eso estás en la búsqueda. Pero... ¿no se supone que uno busca lo que necesita, ¿que persigue algo con una forma definida, un rostro, un nombre, un vago rasgo que te guíe y te conduzca?</span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;">Quizá piense demasiado. Y, para hacerlo, pare de buscar. Y eso me lleve de nuevo a pensar en lo larga que me resulta la búsqueda de ese algo que no tiene forma, ni rostro, ni nombre, ni vago rasgo. Todavía, me digo. Y me lo repito varias veces. Tantas como paradas tengo que hacer en el camino. </span></div><br /><div><span style="font-family:lucida grande;">Todavía, todavía, todavía. </span></div><div><span style="font-family:lucida grande;">Y después... todo tendrá sentido.</span> </div><br /><div></div><br /><div></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-34880419114740111022010-02-01T12:37:00.000-08:002010-02-01T12:48:38.339-08:00STOP<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/S2c99TP9S1I/AAAAAAAAAEo/tEvYvByFrIE/s1600-h/musica.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 278px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/S2c99TP9S1I/AAAAAAAAAEo/tEvYvByFrIE/s320/musica.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433379598794312530" /></a><br />Retomar el ritmo o, tal vez, mejor, recuperarlo. <div>Un ritmo nuevo que no pierda el compás anterior y que sea capaz de entonar una melodía.</div><div>La mía, la que sé que sé bailar y a la que pueda incorporarle algunos pasos que aprender. </div><div>Que me permita bailar en pareja pero que, también, no deje de exigirme algunos trucos sola. </div><div>Que esté plagada de saltos, giros imprevistos, notas sostenidas y algunos silencios. </div><div>Son necesarios para recuperar el aire y seguir. </div><div><br /></div><div>Me tomé varios días para irme un poco de tono. </div><div>Para errarle en algunas estrofas y para prolongar los silencios más de lo establecido. </div><div>No me quejo. Siento tener aire por demás. Para respirar, para repartir, para regalarte. </div><div><br /></div><div>Ya están sonando los primeros acordes. </div><div>Empieza una nueva canción. </div><div><br /></div><div><br /></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-57808511857570866192009-10-28T14:58:00.000-07:002009-10-28T15:06:09.921-07:00SÍ<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/Sui_86Sn9PI/AAAAAAAAAEc/9MpOa0npVy0/s1600-h/7332_178574609244_561969244_3838836_570741_n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 210px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/Sui_86Sn9PI/AAAAAAAAAEc/9MpOa0npVy0/s320/7332_178574609244_561969244_3838836_570741_n.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397775206563968242" /></a><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal">¿Qué le puedo decir, a ella, que aún aguarda la esperanza?<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal">La evito, la ignoro. Aunque la sienta y la sufra más que nunca.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal">No sé qué decirle, no sé cómo verla. <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal">Esto es la vergüenza. <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal">Al fin, al fin me animo, es necesidad inevitable.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal">Sólo la abrazo fuerte y pienso, mientras tanto, que, si hay un Dios, ¡cuánta misericordia tendrá que tener con este pueblo!</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal"> <span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:Times;"></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:Times;">En Uruguay, el 25 de octubre de 2009, el 52% de la población votó por NO anular la Ley de Caducidad que mantiene impunes los crímenes cometidos bajo la Dictadura militar. </span></p><p class="MsoNormal"><br /></p>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-87024724326696957382009-10-16T14:04:00.000-07:002009-10-16T14:18:49.008-07:00Octubre<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/Stji_5P-3sI/AAAAAAAAAEU/Av3znAXBWRY/s1600-h/globos2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/Stji_5P-3sI/AAAAAAAAAEU/Av3znAXBWRY/s320/globos2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393310141103660738" /></a><br /><div>Algo renace en estas fechas.<br /></div><div>Algo dormido se despierta, se despereza, se estira y prueba llegar más alto. </div><div>No sabe si lo logra, pero, esta vez, simplemente no importa. </div><div><br /></div><div>Es el tiempo de los intentos, de la sonrisa entre líneas, ahí donde no la hay, ahí donde siempre la hubo y no supo ver.</div><div>Es mirarse al espejo y reconocerse. Es mirarse a través y redescubrirse. </div><div>Es intentar querer ser. Y quererse. Aunque le cueste de solo escribirlo. Aunque no crea que quiera. Ni quiera creer. </div><div><br /></div><div>Algo renace en estas fechas. Lo sabe. </div><div>Algo le recuerda que está viva. <br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-28926444819115135652009-09-10T16:25:00.000-07:002009-09-10T17:02:07.648-07:00Pasaje<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/SqmSwwAopyI/AAAAAAAAAEM/N8TGwUxbBPQ/s1600-h/DSC03551.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 286px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/SqmSwwAopyI/AAAAAAAAAEM/N8TGwUxbBPQ/s320/DSC03551.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379992596089710370" /></a><br />Pasará este momento<div>el bueno, el que roba sonrisas.</div><div>Pasará el del llanto, </div><div>el que duele y cuesta pasar. </div><div>Y después vendrán otros, </div><div>que alegran, que duelen, </div><div>que son tan felices que creés que no vas a olvidar.</div><div><br /></div><div>Hasta que se olvidan</div><div>y te los devuelve después una brisita de aire que te roza la cara,</div><div>una canción que alguna vez escuchaste,</div><div>una fragancia que, por alguna razón, lo fue todo para vos.</div><div><br /></div><div>Pasarán, volverán.</div><div>Se harán presentes el llanto, la risa, la histeria, la ira, el amor. </div><div>En un ir y venir que no cesa.</div><div>Pasarán, volverán.</div><div><br /></div><div>Pero ahí estará la brisa,</div><div>mientras suena esa canción,</div><div>en un aire que siempre huele a jazmín.</div><div><br /></div><div>Que pase todo lo que tenga que pasar.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-21017553305159626552009-08-31T15:18:00.000-07:002009-08-31T15:32:30.652-07:00Sensación<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/SpxPbopxSGI/AAAAAAAAAEE/_EV7oNrR0M4/s1600-h/picasso.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 258px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/SpxPbopxSGI/AAAAAAAAAEE/_EV7oNrR0M4/s320/picasso.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376259391361206370" /></a><br />Abandono. <div>De la que está acá y de la que está ahí, del otro lado del espejo.</div><div>Que es la misma pero diferente. </div><div>De la que se busca sus refugios, sus espacios,</div><div>para abandonarlos después.</div><div>Como a ella misma. <br /></div><div>Pero diferente.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-39721549153832576602009-08-10T16:15:00.000-07:002009-08-10T20:02:46.849-07:00Creer<a href="http://4.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/SoDejJWlbgI/AAAAAAAAAD0/x7C_DGuiZnI/s1600-h/452.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5368535451213065730" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/SoDejJWlbgI/AAAAAAAAAD0/x7C_DGuiZnI/s320/452.jpg" /></a><br /><div>Con las ganas cansadas, mareadas, sin rumbo.</div><div>Forzadas, tal vez. </div><br /><div>Un intento más, no cuesta nada. </div><div>O lo cuesta todo.</div><br /><div>Pero qué bien se siente volver a creer que va a salir el sol. </div><br /><div></div><br /><div></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-14724529062449019352009-08-02T21:00:00.000-07:002009-08-03T15:47:28.302-07:00Vincent<div align="justify">"Por eso, la raza de artistas a la que siempre he admirado es aquella a la que pertenecen estos hombres. Quienes han unido a su actitud combatiente una grave preocupación espiritual; y, en la búsqueda desesperada del sentido, han creado obras cuya desnudez y desgarro es lo que siempre imaginé como única expresión para la verdad"<br /><br />Ernesto Sábato<br />(Refiriéndose a Atraud y Van Gogh en su libro <em>Antes del fin</em>)<br /></div><br /><p><a href="http://2.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/SnZjFrtT0PI/AAAAAAAAADs/x7ltuk_s4Gs/s1600-h/autorretrato_van_gogh.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 260px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5365584955341787378" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/SnZjFrtT0PI/AAAAAAAAADs/x7ltuk_s4Gs/s320/autorretrato_van_gogh.jpg" /></a> </p><div style="text-align: justify;">No sé si será porque cuando entré hoy al blog, una de las imágenes aleatorias era la de la pintura de Starry night, adorada por mí; o porque conocí la vida de Van Gogh cuando era bastante chica, de la mano -y de la palabra- de mi tía, más adorada por mí aún; o tal vez porque hay días de incomprensión general que me hacen traer a la mente la imagen de ese hombre taciturno y solitario, de ese genio injustamente desmerecido por su miedosa época y su mediocre entorno.</div><div style="text-align: justify;">Supongo que será por una fusión de todas esas razones que hoy quiero compartir esta canción. Por el significado que tiene por sí misma, por el significado que tiene para mí, por las emociones que despierta y porque sé que a esas cinco lectoras incondicionales que siempre andan por ahí les va a gustar tanto como a mí. <br /></div><div style="text-align: justify;">No sé cómo se cuelgan videos por estos lares. Todavía no estoy tan adaptada. Así que les dejo el link de youtube para que puedan escucharla y, también, dejo la traducción de esta letra divina que me llena el alma. Si las conozco lo suficiente no puede fallar. Van a terminar todas enamoradas de este tema.</div><p><a href="http://http//www.youtube.com/watch?v=4h9ARdPHSBg&feature=related">http//www.youtube.com/watch?v=4h9ARdPHSBg&feature=related</a><br /><br />Noche estrellada<br />Pinta de azul y gris tu paleta<br />Escruta un día de verano<br />Con ojos que conocen la oscuridad de mi alma.<br /><br />Sombras en la colina<br />Esboza árboles y narcisos<br />Captura la fría brisa del invierno<br />En colores sobre la tierra de lino nevada<br /><br />Ahora comprendo<br />Lo que tratabas de decirme<br />Y cómo sufriste por tu lucidez<br />Y cómo trataste de liberarles<br />No escucharon, no sabían como<br />Tal vez escuchen ahora.<br /><br />Noche estrellada<br />Luminosas flores de brillante resplandor<br />Torbellino de nubes en la niebla violácea<br />Se reflejan en los ojos de Vincent de porcelana azul<br />Los colores cambian de matiz<br />Campos matutinos de trigo ámbar<br />Rostros curtidos por el dolor<br />Aplacado por la tierna mano del artista<br /><br />Ahora comprendo<br />Lo que tratabas de decirme<br />Y cómo sufriste por tu lucidez<br />Y cómo trataste de liberarles<br />No escucharon, no sabían como<br />Tal vez escuchen ahora.<br /><br />Pero no sabían quererte<br />Aún así tu amor era sincero<br />Y cuando no te quedaba esperanza<br />En esa noche estrellada<br />Te quitaste la vida como suelen hacer los amantes<br /><br />Yo podría haberte dicho, Vincent<br />Que este mundo no se hizo<br />Para alguien tan bello como tú<br />Como los extraños que conociste<br />El harapiento de andrajosa vestimenta<br />Espina de plata, una sanguinolenta rosa<br />Yace aplastada sobre la impoluta nieve<br /><br />Creo que ahora sé<br />Lo que intentaste decirme<br />Cómo sufriste por tu lucidez<br />Y cómo intentabas liberarles<br />No te escucharon<br />Aún siguen sin escuchar<br />Y tal vez nunca lo hagan. </p>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2274774084386815014.post-59498990628468221932009-07-31T11:19:00.000-07:002009-07-31T14:42:15.233-07:00Posibilidad<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/SnNk_fnWyxI/AAAAAAAAADE/uVX_WIzDpAI/s1600-h/silencio.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_4YK4pZThsVg/SnNk_fnWyxI/AAAAAAAAADE/uVX_WIzDpAI/s320/silencio.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364742623109499666" /></a><br />¿Y si hacemos como que no pasó nada, como que no estuve ahí? ¿Que no dijiste lo que dijiste o, al menos, que lo dijiste de otra forma, con otra intención?<div>¿Si me creo que pensás diferente, que cuando hablaste quisiste decir otra cosa, que de todo lo demás te arrepentís?</div><div><br /></div><div>Qué fácil es engañarse a una misma a veces.</div><div>Qué difícil es hacerlo ahora. </div><div><br /></div><div><br /></div>María http://www.blogger.com/profile/02706329963977371567noreply@blogger.com1